O EXAME

Eu preciso confessar uma coisa.
É tipo assim, meu tendão de Aquiles; minha kryptonita.

Eu desmaio tirando sangue. E MOR-RO de vergonha disso. EU ODEIO PERDER O CONTROLE.

A minha endócrino pediu uma bateria de exames, e eu tava adiando há mais de 1 semana. E eu preciso dos exames pra voltar lá. E eu preciso voltar lá, porque a epidemia de fome que pegou a Mi, e mais outras, pegou em mim e eu tou me sentindo mal por isso e por estar quase rolando.

O saco é que eu me tenho em alta conta de corajosa (orgulho de mim mesma). Serinho. Eu já fiz procedimentos muito mais invasivos e dolorosos, com a maior calma. E de uma forma geral sou corajosa mesmo; enfrentei com frieza situações críticas (como o arrastão). Assisto "Dr. 90210" no "E!"; adoro aquelas cirurgias brabas, nego quebrando nariz com martelinho....assisti dando palpite duas das minhas lipos....não tenho frescura....faço tatuagem sem reclamar....mas quando chega na hora do exame de sangue....

Eu SEI que não dói. Eu SEI que é ridículo e que demora uns 40 segundos. Mas eu fico tão tensa que até SONHEI com isso hoje.

De manhã cedo o B perguntou: "tem certeza que não quer que eu vá com você? Você sabe...você desmaia."
E isso pra mim é a morte: não conseguir controlar isso. Essa fragilidade.
Fiz questão de ir sozinha, me forcei a ir de qualquer jeito; nisso a terapia foi boa: me deu ferramentas pra enfrentar essas coisas. É melhor enfrentar sozinha, resolver sozinha, desmitificar o monstro. Ser forte, ser forte.

Tou lá esperando, gelada, e usando todos os meus recursos mentais (pensando no que vou fazer em seguida, desviando a atenção pra alguma coisa que tenho que resolver, pensando fortemente "é ridículo, não dói, que vexame, olha a garotinha pequena ali, nem aí com o negócio...").

A moça simpática me chama, e eu esboço sorrir, já enjoada (será o jejum?), já meio tonta (será a pressão? A minha é ridiculamente baixa), com uma dor de barriga que me ameaça, entro, sento e começo a encarar a parede.

- Tá tudo bem com você?
- Ah, tá sim (risos nervosos). Pode ser bem rápido, tá?
- Olha, não vai doer nada, blábláblá....
- Você não entende...eu não tou com medo, só começa logo porque eu vou desmaiar, ok? (mais risos nervosos)

Estiquei o braço esquerdo (velho de guerra, e que tem uma veia tão boa que já foi elogiada e nunca estourou) e começo a encarar a parede de novo.

- Você não vai querer olhar a agulha?
-Não.
- ?
- Na boa, não tou querendo conversar muito. Não quero olhar nada, tá? Seja boazinha e me dá uma agulha descartável, novinha.

A engraçado é que sempre a pessoa acha que eu tou fazendo graça e ri, se diverte. É que meu jeito é meio cômico mesmo, até quando tou falando sério. Quando tou nervosa então, desando a falar besteira, fazer graça da situação. Na minha cesária eu conversei como louca com o anestesista, contei mil piadas. Eu sou daquelas que ri em enterro.

- Fecha a mão, relaxa, pronto, viu? Agora é só um instantinho.
(e eu concentrada - inspira, expira - viu sua babaca, é idiota, já acabou, não doeu, pra quê esse drama - minha consciência é sempre muito severa)

A moça retira a agulha, eu penso "acabou", e nesse momento é que acontece. A vertigem. O enjôo.

- Você pode levantar esse metalzinho?
- Tá tudo bem?
- Ah, tudo tranquilo, (disfarçando a urgência) é que eu preciso abaixar a cabeça (a voz muito calma contrasta com a vertigem e o desespero que eu tou sentindo. Odeio dar vexame)

E aí se passam uns 10 minutos, enquanto eu tento controlar as respirações, não vomitar, não despencar, e pedindo desculpas, desculpas, ai que vergonha, desculpa. Tomando água. E me odiando.

As moças sempre são boazinhas comigo; me oferecem café, biscoito e chocolate e eu agradeço e recuso, tentando não demonstrar que meu estômago virou à simples menção de comida.

Acabo sempre saindo ainda tonta, pra acabar logo com a humilhação, e vou me recuperar no carro. As moças boazinhas insistem que eu espere. No espelho do elevador eu entendo a preocupação delas: meus lábios estão completamente descorados, tenho olheiras de panda, e meu rosto tem uma tonalidade verde-esquisita que parece mesmo que eu tou muito mal.

Bom, eu não sei o que é. Meu negócio não é com o sangue, não é com o procedimento, não é com a dor. É a agulha. A mística da agulha. Em uma cirurgia sempre me incomoda mais a agulha do soro, da injeção, do que a dor, os pontos, o sangue em si. Vai entender.

Talvez porque eu tenha tido hepatite quando criança, e me marcou tantos exames de sangue, tanta agulhada, sei lá.

Fiquei tentando pensar no meu amigo Yann (o francês fofo e gigante de 2 metros de altura e armário) que desmaia vendo sangue, pra ver se eu me sentia melhor.

Peeps, isso me deixa tão chateada! Eu preciso superar isso, sabe? Me forçar a fazer numa boa. Não posso deixar uma coisinha dessas me derrubar! Cara, eu tenho um auto-controle tão bom!

Tou bem chateada.
E ainda tonta.